Mi hanno detto che scrivo pochino.
E’ vero, è che vorrei riuscire a scrivere qualcosa sia qui che di la, ma non riesco a focalizzarmi abbastanza su degli argomenti validi, che non siano i soliti.
Colpa di una vita abbastanza monotona, di cui non vorrei parlare ancora, in cui le uniche accelerate avvengono nei weekend in cui si va via.
Potrei raccontare di quando vado via, ci sono stati i 4 giorni di Madrid, ma è come se le sensazioni sfuggano dalla tastiera, una volta vissute. Forse dovrei portare sempre un taccuino e una penna in borsa, per provare a raccoglierle quando si affacciano alla mente e non provare a ripescarle nella memoria dopo tempo,quando ormai sono solo una traccia volatile nei miei pensieri di ogni giorno.
Quelli che riescono a scrivere un post al giorno, io li invidio.
A volte mi viene in testa un abbozzo di post, ma poi non riesco a trovare il tempo per mettermi davanti all’editor e scrivere qualcosa di decente. Altre volte è un flusso di parole. In questo caso prendo la penna e il primo foglio e scrivo. Spesso scrivo la sera e la mattina le stesse parole mi sembrano inutili, quasi che dormirci sopra le renda piatte e inespressive.
L’ho fatto pochi giorni fa, il mio post di carta è ancora nel comodino, il prossimo giro lo butto con la raccolta della carta.
Io sto zitta perché non ho l’intensità nelle parole e forse neanche nei pensieri. Questo non vuol dire che non ho una mia idea precisa sulle cose, solo che spesso faccio fatica ad esprimerla. Una volta mi nascondevo dietro il fumo di una sigaretta, poi ho avuto il coraggio di tenere solo il mio velo di timidezza.
E a volte no, le parole proprio non mi vengono.
Dopo 5 giorni di lavoro i miei pensieri sono completamente sbiancati. Se provo a pensare un po’ di più la testa pulsa di un dolore sordo. Faccio quello che devo fare senza averne la piena coscienza. C’è un interruttore che si posiziona su OFF ogni volta che varco quella porta in ingresso.
Niente di niente.
